前的话："磨镜要磨心。"原来这些年，他磨的不是镜子，是自己的贪心。他以为把镜子磨得越亮，就能照见更好的日子，却忘了——日子是过出来的，不是照出来的。

天快亮时，元录把碎铜片收进木匣。老周头帮他收拾屋子，见他的油石还搁在案上，便说："明儿我去河边帮你洗洗石，省得锈了。"

"哎。"元录应着，摸出怀里的半块炊饼。昨夜太入神，竟忘了吃。他把炊饼掰成两半，一半递给老周头，一半塞进嘴里。炊饼又干又硬，可他嚼着嚼着，竟尝出点甜味来——许是泪，许是晨露，许是这么些年没尝过的、踏实的滋味。

后来，破巷子里的人发现，杨元录还是那个磨镜匠，可他的木匣里多了块碎铜镜。有人来磨镜子，他就指着那碎片说："您瞧，这镜子碎了倒好，照见了心里的灰。"

再后来，有人说看见元录蹲在巷口，给小娃娃们磨铜钱。铜钱磨得锃亮，映出孩子们红扑扑的脸。有人问他图什么，他笑着说："磨的是钱，炼的是心。"

至于那面古铜镜的来历，始终没人知道。只传说有回元录喝醉了酒，拍着大腿说："那镜子啊，是面仙镜。它照见我心瞎了，便碎了给我看。"

众人哄笑，只当是醉话。可巷口的老槐树记得，那年秋天，有个磨镜匠跪在地上，对着满地铜渣哭了半夜。哭完之后，他站起身，拍了拍裤脚的土，转身回了屋——屋里飘出的粥香，比往年都浓。